O café no centro da cidade tem escapado milagrosamente aos ataques aéreos, mas quem o conhece sabe que isso não se deve a nenhum milagre. Hoje, numa das mesas de jogo que se encontram nas traseiras do café, três velhos amigos trocam cortesias de circunstância. As restantes mesas encontram-se vazias, como sempre acontece quando este grupo se encontra. A sala é confortável com os seus apontamentos burgueses, imitações recentes de um clube masculino do final do século XIX, a emprestar-lhe uma estranha solenidade histórica.
— Quem é que trouxe o mapa? — disse Xi em tom de afirmação,
enquanto bebericava o seu chá numa porcelana chinesa. — Eu! — afirmou de forma
peremptória Vladimir. — Que eu não me consigo entender com o que o Donald
costuma trazer — acrescentou, olhando de soslaio para o seu loiro preferido. Donald,
fingindo-se ofendido, fez beicinho de camelo publicitário e gemeu algumas
palavras de Calimero: — És capaz de dizer tudo, Vlad. — Mesmo falando debaixo
do cobertor, Donald não conseguiu evitar que Vladimir ouvisse as suas palavras.
Este primeiro empertigou-se e depois, fazendo um falo com o dedo médio da mão
direita, dirigiu-se a Donald com palavras ameaçadoras: — Já te disse que não
gosto que me trates por esse nome! — Donald encolheu-se na sua cadeira e
Vladimir, percebendo a sua posição de superioridade, continuou, desta vez com
um tom pleno de retórica panfletária: — Bem podes baptizar todas as regiões com
o nome “América” e mandar imprimir a tua efígie nas notas do teu país, que
mesmo assim perdeste as eleições. O vosso capitalismo democrata vai ser a ruína
dos Estados mal Unidos. — Donald mantinha-se silencioso e Xi diria mais tarde
que “O louro mimado” chegou a chorar. Mas nada disto impediu Vladimir de
continuar o seu discurso: — Alguma vez a minha Mãe Santa, a minha Rússia bem
amada, deixava entrar na Duma Federal a vergonha que o vosso Senado tem por lá?
E o Capital? Quem é que manda no vosso Capital? Meia dúzia de artistas que
fazem de ti um boneco. Quando o teu castelo ruir, vão comer-te num fast food
qualquer com molho de tomate. Mas eu, eu é que os lanço pela janela. Mal se
ouvem esses oligarcas submissos aqui ao Paizinho. Tens de nascer mil vezes para
chegares aos meus calcanhares. — Xi, que se mantivera impassível e com um
enigmático sorriso nos lábios, abriu ligeiramente o risco dos olhos e disse em
tom apaziguador: — Não é assim que se partilha um jardim de papoilas, nem são
as palavras que plantam os arrozais. — Vladimir, ouvindo o irmão asiático em
tão ajuizados dizeres, exclamou numa genuína admiração: — O camarada consegue
dizer tanto com tão pouco! Não achas, Donald? — Donald, que tinha finalmente
acordado do seu estado de letargia choramingas, gritou: — Taxas, vetos e
mísseis, é o que esta merda precisa! Queres menos palavras que isto, ó
Vladimir? — Xi, ouvindo a atroada de Donald, levantou-se e saiu. — Viste o que
fizeste? — vociferou Vladimir na direcção de Donald. — Fuck you, Vlad! — berrou
Donald. — Tu é que começaste esta merda de conversa! — E levantou-se,
dirigindo-se à porta, mas, antes de sair, ainda disse: — A tua sorte é que eu
gosto de ti. — Vladimir ficou sozinho na sala. — Com sorte, ainda apanho o
comboio para Moscovo antes dos mísseis das nove — disse Vladimir entre dentes. (continua)
