A máquina de escrever e o cesto dos papéis
Fui buscar a minha máquina de escrever ao baú das recordações.
Tinha algum receio de não poder estar à altura do seu contacto. As suas
características técnicas são muito semelhantes às de um objecto musical. Ambos
estão disponíveis para as perguntas que lhe forem colocadas. Começo por lhe agradecer
a sua presença na sala e, logo de seguida, passo os meus dedos por o seu teclado.
Esse contacto permite que a navegação seja efectuada através de uma aceitação
prévia do utilizador. A sua eficácia é muito elevada, especialmente quando se
trata de uma escrita saudável e escorreita. Procuro evitar acidentes pessoais
que não sejam estritamente necessários. Escrevo cumprindo as regras do jogo que
estão no anúncio do dia. Afixei-as na parede da sala de estar com medo de não me
lembrar dos procedimentos correctos. As folhas brancas são dactilografadas com mestria
e requinte. Conforme ficam devidamente preenchidas, com símbolos de natureza duvidosa,
são cuidadosamente retiradas e amarrotadas segundo as velhas tradições dos
poetas boémios. Ao meu lado, o velho cesto de plástico vai guardando as minhas prosas
literárias. Detenho-me, por breves instantes, a observar o afinco do seu labor.
Se tiver tempo, um dia destes levo-o a passear ao parque central. Nos últimos
tempos tenho reparado que ele não anda com bom aspecto. Ouvi dizer que, quando
começam a apresentar um aspecto macilento, é sinal de intoxicação por prolongada
indigestão de narrativas mal confeccionadas. Meu pobre amigo, eu sei que te
obriguei a jejuns de elevada duração e a uma alimentação de péssima qualidade,
mas podes estar certo de que o lixo despejado no teu interior foi lixo humano.
Nunca em ti verti dejectos que não fossem produto do meu raciocínio, da
imperfeita inteligência que molda o homem que julgo ser. Eu sei que me perdoas.
Quem melhor que tu para me conheceres os podres que ocultei. Tu foste o meu
leal confessor. Nunca me recusaste nenhum rascunho, por mais perverso que ele
fosse, nem vomitaste no soalho as poesias desmembradas que escrevi sem
finalidade. Sem dar por isso preencho folhas com desculpas. Continuo a teclar
freneticamente e as folhas acumulam-se apenas para serem jogadas fora.
Isto é uma recordação doutros tempos. Hoje o meu caixote do
lixo é virtual e as folhas jogadas fora não ocupam tanto espaço.
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